PARA LER A VIDA

lentitude

2012-02-22T04:27:00.002-08:00

Me prenda no breve espaço do instante insignificante do nada. Me solte pela ladeira, correnteza certa de tiro livre para o sempre. Me prove do amargo ao doce que tenho e solto a cada poro aberto pelo toque áspero do sol. Me entenda do mistério que me basta e que me faz olhar distante do seu olhar de sempre. Me envolva do quente chão ao salgado da rede que o vento sopra. Me transporte para o universo de templos desconhecidos de olhos desvendados que fitam e seguram a brevidade do sagrado contemplo. Me sacie da sede que é fome de inconstância e de sentar sob o céu que escorrega lento no horizonte. Meu dia segue do avesso, de encontro e contra o que tudo sinto e carrego, de fardo leve e abafado, a um chão de estrelas cadentes. Meu tempo segue parado, estátua de mármore de uma só virtude que me habita sempre: lentitude.

2012-02-08T16:21:00.000-08:00

Me sentei na janela. Esperei, sem esperar. Com o olhar calmo, nem olhei para o lado. Sem chão, dançando sobre uma nuvem. Desliguei o tempo do meu relógio. Bateu parado, na urgência única de não querer mais um descompasso. Um gosto inerte do vento que corre pela fresta. E foi quando aconteceu. E agora eu não espero mais nada. Só pelo gosto de pressa, doce, atento que me enche de surpresa todas as manhãs.

onde?

2012-01-27T17:27:00.000-08:00

Seguir na contramão dói por dentro. Uma placa de pare me faz perder o caminho. Não digo, não vejo, mas sinto a chuva por dentro. Me lava a alma e me faz os olhos mais claros. Mas o sol forte que bate na janela do carro me cala. Sigo. Mas não sei para onde. Estrada curta, linha reta, sentimento torto. Dói mais do que voltar atrás. Quem parte não estanca a dor por deixar ficar. Quem segue não desamarra. Prende num nó forte o coração que só queria brisa. O tempo pára e não consome a noite de quem perdeu um sonho. Planto um novo caminho e espero colher um novo sol amanha. O travesseiro recebe o desabafo abafado do que não se diz. São palavras soltas. Do meu texto sem sentido. Do sentido de querer apenas que passe. Uma semana não passou por dentro. Mas deixou a marca de uma eternidade sem sentido.

meu tempo

2012-01-22T11:49:00.000-08:00

O tempo é relativo. Cada relógio tem seu compasso. Seu passo lento, seu passo apressado. Na pressa de encontrar um tempo certo, nos perdemos em nossa própria busca. O tempo está presente em cada palavra, cada promessa. É o mesmo que desperta, que impulsiona, que apaixona e vai embora. É o mesmo que se pede, quando se quer calma. É o mesmo que se dá, quando se quer tudo. O tempo tem a temperatura exata para aquecer, para esfriar, para levantar e se fazer um novo tempo. Tempo vadio, tempo sábio, templo da alma. O tempo não entende, não sente, mas é crente de que uma hora passa. Passa o tempo e vem de novo a graça, a espera, o encontro. Meu encontro é no meu tempo certo. Tempo exato que mora dentro. Tempo de perdoar, de seguir, de esquecer e de lembrar. Tempo de começar de novo.

Conto de fadas?

2012-01-19T16:10:00.000-08:00

Você mal sabe pronunciar seu nome e lá vem sua mãe contando estorinhas pra dormir. A intenção é boa mas, é aqui que todo nosso problema começa. Os nomes são muito estranhos: Branca de Neve, Cindelera, Rapunzel. Fala sério? Tem alguma amiga sua com esse nome? Pelo menos nesse quesito nossas benditas mães tiveram bom senso. Dai, lá vem: o príncipe montado em um cavalo branco, com uma espada para te defender da bruxa má (não! Não vou dizer que podiam até ser as nossas próprias sogras porque eu tive a sorte de ter sogrinhas maravilhosas! Mas também né? Com uma nora espetacular como eu...). O príncipe é o mais bonito, tem olhos azuis (já reparou que nenhum príncipe é negro? Não nessas estórias. Vai explicar porque então a queda de uma branquela desbotada por um cara morenaço? Calma, já explico). Engraçado que minha mãe, pelo menos, nunca me dizia se esse ou aquele príncipe era inteligente. Os dotes físicos valiam mais. A estória sempre tinha um final feliz. Bingo! Mal sabe a nossa boa mãezinha o mal que nos fez. Plantou a sementinha de que quando pintar o primeiro cara bonito e legal, seremos felizes para sempre. E quando você se apaixona pela primeira vez? “Mãe! Você não está entendendo! ESSE é o grande amor da minha vida. Eu NUNCA MAIS vou amar alguém assim”! Pronto! Viramos motivo de piada. Mas, gente! Ele não é o tal príncipe? Te deu o primeiro beijo, você jura que vai casar virgem com ele e a sua mãe ri da sua cara e ainda tem a ousadia de dizer que esse não será o primeiro e nem o último? “Oi, mãe? E o lance de casar virgem?”. Enfim. O grande amor da sua vida, no auge dos seus 14 anos, não dura mais que um verão. Ele acaba trocando olhares com uma outra garotinha sem peito, sem bunda e sem sal (eu também não tinha nem peito, nem bunda – aliás, naquela época, você, nessa idade, tinha? Acho que não. Talvez por isso a lei de Darwin tenha alterado as coisas – já sabia que a seleção masculina iria se atender a esses dois detalhes!). As aulas retornam e você arrasada porque o garoto do primeiro beijo nem olha mais para sua cara. Esconde seu rosto nos livros e torce para que nenhum outro ser veja a tristeza estampada nos seus olhos. E é com o rosto escondido num livro que um nerd te acha interessante. Vem e comenta sobre esse tal livro que você na verdade nem tava lendo. Dai você percebe que o príncipe encantado pode estar escondido atrás daqueles óculos fundo de garrafa e aquele bando de espinha no rosto. (Eca! Só vou beijar na boca, porque beijar no rosto, tá dose!). Você embarca num outro livro e num outro e num outro. E vira a sensação nerd do pedaço. Os garotos inteligentes estão aos seus pés e os bonitos, desprovidos de neurônio, também! (Aráaa! Tá vendo só? É aquela tal teoria de que quando você está acompanhada, todos os homens te percebem! Eles pensam: “ow! A mina deve ser massa, hein?”). Se você teve a sorte de nascer com os olhos claros (como euzinha!), maravilha. Se você teve a mega sorte de não engordar um grama mesmo comendo qualquer tipo de carboidrato, vá por mim: nasceu com o buraquinho ai do fundo virado pra lua, gata! Eu confesso: me acho linda mesmo! Tenho celulite há anos, estrias que eu crio com carinho, uma barriga fofa, mas aquela bruxa lá do espelho da Branca de Neve, certeza que ela morre de inveja da minha beleza. (sorte mesmo, vai por mim, é ter amor próprio, baby! Ame-se, acima de tudo e você já tem meio caminho andando para viver um grande amor!). Voltando a turminha nerd... você vira uma devoradora de livros. Leu todos e aos 18 anos é praticamente uma analista social das grandes mazelas humanas e das grandes paixões que movem o universo. Jura que entende os questionamentos de Nietzsche, leu “As flores do mal”, de Baudelaire, de cabo a rabo, sente o amor profundo e dilacerado de Vinicius, Neruda e se encanta com a poesia sem rima, sem lógica mas repleta de significados de Jorge Luis Borges. Mas você se pega pensando naquele príncipe encantado, subindo a masmorra e te salvando, lá em cima. E você jura que se você for inteligente, vai ser mais esperta pra conquistá-lo, afinal de contas, ta cheio de princesinha por ai, bronzeada de sol e que, ao invés de ficar com a bunda sentada na biblioteca, passava horas malhando a.. adivinha? E acredita, seriamente, que a inteligência vai ser uma grande vantagem competitiva. Dai, vem sua mãe, frustrada porque passou a vida inteira cuidando dos filhos, sem trabalhar fora e começa a botar pilha: “minha filha, voce precisa ser independente. E você olha para as revistas (não! As de fofoca, nunca! Você lê Caros Amigos, Cult , Info, Você AS e até arrisca ver Vogue) e percebe que sua mãe ta coberta de razão (até que enfim, hein, mãe?). Meta aos 23? Seu próprio carro, dar entrada naquele apê e ainda sobrar um trocado pra Heineken da balada (mas só balada Cult, porque você tem conteúdo, não quer nem dar de cara com uma Patty!). Pronto: você é inteligente, independente , bonita (linda, para quem tem o amor próprio bem resolvido). Gente! Se é verdade que ta faltando homem no mercado, qual é o problema? Eu ganho a parada fácil, fácil. E aparece outro nerd, o cara lindo que jura que conhece alguma amiga de uma amiga sua pra chegar junto, o poeta, com dúzias de flores e poemas, todas as manhãs, aquele morenaço (eu prometi explicar porque dessa atração, né? Vai saber? Nem eu sei!), o professor da facul ou da pós que você acha mesmo, de verdade, que ele tambem leu tudo o que Leminsky escreveu, aquele cara que busca a simplicidade das pequenas coisas (você, que queria coisas grandiosas, até abaixa um pouco pra ver se a joaninha, na grama é realmente tão singela), e vem outro, outro. E você percebe que sua mãe tava errada de novo. (opa, calma! Mãe não se xinga! ). Mas nem tudo está perdido. Se você é tão inteligente assim, cola em mim, nesse momento: baby! Vamos lá. Roteiro e script na mão! Claquete! Basta fingir! É fácil! Finja que você não é tão inteligente assim. Se o cara te chamar pra ver o filme do Almodovar, pode parar! Nada de listar todos aqueles filmes surreais que você simplesmente amou. Soletre o nome dele de forma errada. Tipo: Almodováaar? Chamou pra ver Missão Impossivel 9, diga: Claro, o Tom é lindo demaaaaais! Decore todos os cantores da moda: High School Music, Justin Biber, e.. ai gente, pesquisa ai no Google porque eu não sei direito nem como escreve isso! E nada, nada de cantar a musiquinha no inglês perfeito! Cante errado e jure que os 6 anos de inglês não te serviram pra sacar que esses caras não cantam nada. Porque cantar música que adolescente curte? Vai por mim! Faz cara de doce menina ingênua. Os homens adoram. Ah, pra garantir, ensaie alguns passinhos de funk. O gato não vai querer ver você rebolando ate o chão na frente dos amigos dele, lógico, mas dançar punk, passinhos moderados, é meio chique. (Porque? Aff. Vai saber!). E nunca, nunca mesmo diga que você está fazendo pós, que quer fazer mestrado, que tem seu próprio carro e que paga, com dinheiro bem suado, a prestação do seu apartamento.Tá gostando do cara? Acha que esse vale a pena? Nada de bancar a sincera e verdadeira e falar de cara que ta gostando. Burras não gostam, elas ficam. Inteligência, atitude, maturidade e intensidade assustam! Pronto. Vai ter uma noite incrível! E pode ate namorar o cara por meses a fio. Vai ser feliz? Vai amar o cara de verdade? Baby, você já está acompanhada. Não ta sozinha. Quer mais que isso? Fala serio! E depois de tanto treinar a ser fútil não lembro mais onde foi que eu li que o que mais importa nessa vida é o valor que você tem, isso que você tem ai dentro e que você não deve jogar fora, por nenhum carinha qualquer. Ih, lascou! Foi num livro de auto-ajuda? Não creio! Minha inteligência, meu auto-controle e minha confiança ficaram onde? Dá tempo de recuperar? Claro! Vai por mim! E mesmo que você não acredite num grande amor da sua vida, ele vai aparecer e vai amar cada detalhe que você traçou, viveu, chorou, sentiu. Cada fora que você levou e deu. Cada beijo intenso e único que você entregou. Cada verbo que você rasgou. Esse, sim. Esse cara, vale a pena!

Passo!

2012-01-18T08:57:00.000-08:00

Então, combinamos! Não me cobre as horas que o seu relógio não conta. Nem me faça repetir meu discurso descrente, do que nem eu mesma sei se acredito, de novo e de novo. Perca-se antes de tentar me compreender. Não sou bula, nem receita, nem dou brinde ou cortesia. O que tenho é raro e raramente chega inteiro. Me poupe da sua espera: não sou foto ou jornal velho. Sou folha nova que se inventa. Tente. Me escreva, a cada linha, mas não me traduza. Não sou algo que preste, nem presto atenção ao que eles dizem, nem pra música que tem isso na letra. Quer uma dica? Eu não fico, passo. Eu não durmo, alinho. E a cada dia, renovo tudo. Sentir a mesma coisa é viver parado. Quero uma emoção nova a cada dia, mesmo que seja a mesma, mesmo que se repita, vestida de novo, de pano, de fita. É só do brilho que me alimento. Decida. Se não vem comigo, próximo!

somos

2012-01-12T03:06:00.000-08:00

Eu sou raio e ele me pede brisa

Sou pressa e ele me pede um dia

Sou entrega e ele me pede a verdade

Sou céu e ele me chama no ouvido

Sou um turbilhão e ele me acena um beijo

Sou sushi e ele quer viajar

Peço o sol e ele me deita no sofá

Sou calor e ele no ar condicionado

Entrego a carta e ele lê o jornal

Acordo cedo e ele liga o carro

Ando cega e ele é o cabide

Falo dormindo ele fecha a janela

Sou inteira e ele é pedaço de mim

dito e pronto

2012-01-10T09:16:00.000-08:00

Eu tenho uma verdade ácida que nem mesmo o céu conhece. Tenho os segredos guardados e não são aqueles da tequila que escorre doce pelas mãos. Não sou a poliana que desenho no meu bom dia. Sou áspera. Sou terra seca que não se rega, nem se afaga. Sou a verdade não dita. Sou aquela que bate na porta e joga na cara. Mas são raros os que me conhecem inteira. Porque cada um tem de mim a parte que merece.

Gosto

2011-12-28T18:21:00.000-08:00

de calma
de pressa
depressa
de doce
te transporto
de leve
de canto
te seguro
de onda
de quero
te carrego
no colo
de solo
te canto
te acalmo
de seguro
depressa
me faz
de sublime
de subida
te encontro
do gosto
de sempre
te espero

meias mentiras

2011-12-28T18:00:00.001-08:00

O único mistério que gosto é de tentar desvendar o gosto da sua boca. O resto? Jogue no cesto, dispenso. Mistério, mentira, flerte do acaso com o destino, de quem se esconde atrás da porta e olha pela fresta, com medo. Atente-se. Arrisque uma verdade que me basta.

sem parar a queda

2011-12-28T17:59:00.000-08:00

Quem se joga da janela, se abre para um universo novo de sentir. Quem se arrisca no abismo, descobre um novo olhar sobre o horizonte. De baixo da chuva, as gotas me deixam leve, me levam pra longe. Da medo sim, mas tenho sete vidas e cada uma delas precisa ser intensa, forte e única. Me tira o chão sim, me joga lá pro céu, sem pára-quedas, em queda livre. Se morre? Nunca. Amor de menos é que mata.

Crônicas de Pedro - 31

2011-12-23T08:38:00.000-08:00

Pedro passa por aqui quando acordo e me cobra as folhas amareladas na gaveta. São ásperas e abafadas, mas são a razão de seguir que ele precisa para a despedida. São folhas do meu passado, onde Pedro virou pedra. Ele espera. Ele vai e não volta, mesmo quando peço. Só passa. Segue no desalinho, perdido, mesmo quando encontrado. Seu rosto tem a marca da bebida amarga e das palavras não ditas. Palavras (mal) ditas que desaceleram seu compasso. De passo lento, sai pela porta, mas me cobra de novo. Eu não tenho mais o passo de Pedro. Não quero o meio-termo. Quero que ele siga, mas que volte, hora ou outra, ora triste, ora inteiro. É dele que me faz a tela branca que aguarda uma nova pintura. É nele que me escondo quando a fé não move a montanha. Deixo Pedro ir embora para baixo do meu travesseiro e o adormeço com palavras soltas. Dorme quieto e não me acorda.

2011-12-22T09:21:00.001-08:00

É o som que me transporta porta dentro. Que me tira do chão e me derruba pro ar. Do som doce e apertado do beijo que marca. Que tira e devolve o ar. Que arrepia, que sente, que entende, que espera. Da espera que vivo dentro do minuto. Que entrego ao tempo, do momento certo, do ponteiro exato, do portão fechado e do olhar aberto, atento. Meu hoje é pequeno porque meu ontem foi intenso. Meu agora é tudo e me basta.

2011-12-21T13:54:00.001-08:00

"Haja hoje para tanto ontem"
Paulo Leminski

da saudade

2011-11-23T02:53:00.000-08:00

É fato
É ponto
É dorso
É norte
É seco
É tudo
É oposto
É deposto
De gosto
De fato
De noite
Te prendo
De fato
Te solto
Do gosto
Que é tudo
Deposto
Da mesa posta
De porta fechada
Vá e não volte

carta

2011-11-22T17:38:00.000-08:00

tem a textura de mão pálidas e calmas
tem um sabor doce, de nuvem, de tempo molhado
tem palavras soltas, com frases exatas,
certas de vontade, de chão, de leito
quem deita as palavras em uma carta
acorda a vida para todos os sentidos

2011-11-21T17:11:00.000-08:00

não tenho a calmaria de um dia à tarde sentada na varanda
o que tenho são cinzas da noite que queimou intensa
incenso que turva a janela quando olho para dentro
não tenho a brisa que corre na gota da chuva
o que eu quero é a imperfeição da pele marcada
e da palavra seca que me invade

meu calendário é de um dia só
que corre, de pressa se faz
e pára apenas quando as penas do meu travesseiro
avesso ao travesso, me deitam os olhos
nem paciência, nem montanha-russa, nem o morno do meio termo
me construo do novo
de nove pedaços que (re) parto e entrego

não tenho o som, não tenho a música
mas o que tenho dança comigo
no silêncio agitado do meu corpo aberto e trancado
que segura o rio que corre
e estanca a dor e a fome
que me leva, que me lava

não tenho a rima, a poesia decorada
o que tenho sai sem controle, sem conjugação certa, sem avisar
me incomoda a garganta e pronto

eu tenho a inquietude
tenho o infinito das possibilidades
porque carrego o universo dentro de mim.

2011-11-03T09:17:00.000-07:00

Tem um gosto doce. Tem um cheiro calmo. Tem um choque térmico. Tem um quê de alvo. Tem vontade. Tem misto. Tem desejo. Tem calma. Tem coração que dispara de manhã bem cedo. Tem café preto. Tem olho acordado. Tem mãos que dormem sobre o corpo. Tem calor e desassossego. Tem você, que tem a mim.

2011-10-31T18:06:00.001-07:00

É um gosto de areia que fica na garganta. E não há verbo que se conjugue. O tempo não escuta as preces e a minha pressa se refaz hoje, a cada instante. Pressa de largar para trás e secar o sol que abafa a janela. Nada do que se diga, estanca a dor de lá fora. O passado é teu, somente! Eu? Colho o orvalho de amanhã cedinho e nele (re)encontro o que me esperou ontem. Passou. Não tenho retrovisor e meus olhos saem, não entram mais. O que restou é esquecimento. O que fica é aquilo que corre na vala comum. Pensar é morfina. Jogue-se fora. Comecemos de novo. Prazer, presente!

Sem valor

2011-10-30T17:26:00.001-07:00

A magia das palavras é aperitivo doce que sacia a alma inquieta. Mas é preciso cuidado. Quando a alma escorre lenta, a razão cai ladeira abaixo. O andar se torna turvo. O olhar se desliga. A atenção se dissipa e então a ironia é tiro certo, mas sem alvo. Em vão. Da maldade, o que se traduz é pálido, sem cor e sem sentido. Não adianta. Espere, observe e absorva. Um tapa na cara de quem perde ou esconde a razão é estupidez desnecessária que diminui, despreza e se perde. Plante uma árvore. E pronto. Deixe lá plantadas suas palavras decoradas e rasgadas de outros poemas. Para um bom entendedor, meio poema basta.

2011-08-25T13:06:00.000-07:00

eu me disparo
porta adentro
me tranque
não bato bem
me corre
que sofro de pressa
e me faz, depressa
que me transformo
agora
em uma outra

se sair.. fecha a porta!

2011-08-16T08:09:00.001-07:00

um desalinho

quando sou, escrevo e penso
que descaminho
que volto sempre
que jogo, que lanço
do laço desfeito
que dessamarra
quando me prende, respira e solta
não desanimo
que verde, azul, céu é sempre rosa
quando mesmo ausente
me segura a ponta
que desde sempre volta
e quando volta
desde quando espero e (des) espero

de espera

2011-08-12T12:22:00.001-07:00

Ele tem o dom de me acalmar.
Ele fala e tudo vira nuvem.
Seu toque é como uma brisa que me faz esperar de novo.
Quando me abraça, cada poro salta para fora e logo se recolhe para guardá-lo para sempre.
Ele tem a inteligência de um homem maduro e a alegria de uma criança que descobre o mundo.
Seu olhar me traz a paz que preciso.
Seu beijo me desliga, solta e me faz ir para outro mundo.
Ele me esperou em cada esquina.
Ele viveu, sonhou, caiu, se desfez e se fez inteiro para me viver.
Tenho a esperança de que cada segundo sem ele vale a pena.
Porque é dele que tenho minha eternidade.

sem pressa

2011-08-08T05:14:00.000-07:00

É como uma letargia. O tempo parou e o trânsito passou por mim hoje. O sol subiu tão lento, como quem acorda com preguiça. O som apenas da respiração, entre as mãos. Tudo mais era inaudível. Sem sentido, sem vibração, sem som. Meu corpo parou no tempo e minhas mãos estavam lentas. Nos meus olhos, apenas o estático. Um segundo apenas que me roubou para uma eternidade. E tudo mais segue devagar. Sem pressa.

Lento

2011-07-31T22:32:00.000-07:00

Si quieres un poco de mí
Me deberías esperar
Y caminar a paso lento
Muy lento

Y poco a poco olvidar
El tiempo y su velocidad
Frenar el ritmo, ir muy lento, más lento.

Sé delicado y espera
Dame tiempo para darte
Todo lo que tengo.

Si quieres un poco de mí
Dame paciencia y verás
Será mejor que andar corriendo
Levantar vuelo

Y poco a poco olvidar
El tiempo y su velocidad
Frenar el ritmo, ir muy lento
Cada vez más lento.

Sé delicado y espera
Dame tiempo para darte
Todo lo que tengo.

Si me hablas de amor
Si suavizas mi vida
No estaré más tiempo
Sin saber que siento.

Sé delicado y espera
Dame tiempo para darte
Todo lo que tengo.

sem sentido

2011-07-26T21:23:00.000-07:00

O gosto das palavras quentes me acorda
do chão frio da sala me convidam
a passar a noite olhando pela janela
me despertam no meio da noite sem sono
quando saio me visto de palavras frias
de cores calmas, sem cor
quando pisco, saltam pelos olhos
como quem brota da chuva
é o gosto das palavras que são ditas
sem sentido
que me esperam
e me acalmam, trazem o sono
fecho a porta, desligo a luz e acordo

só

2011-07-26T21:12:00.000-07:00

não tenho sentido, desses de dicionário
não há palavra que me decifre
nem verbo que me conjugue
sou frase solta, palavras sem rima, sem prosa
mas sou riso, conversa, dilema e espera
sou qualquer palavra
mas não sou nenhuma
sou qualquer coisa que se sinta, mas que não se explica
sou monossílaba
de palavras curtas e soltas
e só

Quando faz morada?

2011-07-22T20:31:00.000-07:00

Entrou bem devagar, pelo canto do olho direito. Foi numa noite de frio de repente e eu confesso, estava mesmo esperando. Passava aqui por algumas tardes e pousava sobre a laranjeira. Eu, do alto da torre, fingia que observava a brisa leve, sem cor, sem cheiro e assim seguia forte, sem nada para abalar meu sono. Mas eu olhava, de canto de olho e piscava, para não entrar aqui dentro. Buscava e desviava. E passei a não buscar mais nada. Só pra garantir que quando quisesse entrar pelos olhos, eles estivessem abertos e atentos. E esperei. Li alguns livros, desliguei a janela. O sol se foi e o frio me empurrou para mais outro livro. E quando vi, entrou. Pelo canto do olho. E agora esta aqui, com pequenos movimentos no meu estomago. Batendo asas. Só para me lembrar de ficar de olhos ainda mais abertos, de me vestir de branco e de sorriso e de sonhar, antes de dormir.

2011-07-21T12:59:00.000-07:00

É doce. É calmo e ligeiro. A qualquer momento te prende e lança, numa eterna confusão certeira. E não faça! Deixe passar. Às vezes fica, outras não. Tenha sorte. Boa calma!

um segundo

2011-06-08T17:58:00.000-07:00

de pé na janela
do olho no espelho
do reflexo de fora
vejo a chuva
escorrendo mole
com preguiça
como quem beija
o gosto de nuvem
e saboreia o segundo

a chuva que escorrega
como quem segura
para nao cair
e marca como lesma
a janela que me reflete
que me escorre por dentro
e me fisga no tempo
parado
de um segundo

De vírgula

2011-05-25T04:07:00.003-07:00

Não vivo de brisa. Vivo do forte intenso gosto de pressa e depressa e de novo. Não quero um porto seguro me solte na larga rua. Do cheiro do gosto perfeito e amargo do sol da janela do carro. Não divago nem ando devagar na hipocrisia da música que prende que rende. Nem sinto também porque não há tempo nem espera de seguir. Nem quero da mão seca um afago. Dispenso. Me pega a palavra solta e me dá uma vírgula. Ponto final eu já tenho.

2011-05-25T04:07:00.001-07:00

é um desalinho só

desapego

2011-05-24T18:53:00.001-07:00

É no descompasso do desespero que desapego
Do dissimulado e desiludido dissabor que desacredito
Discernimento do desfavorável que disserta o desalinhado
Já não acredito que desanimo no desafino posto
E me deparo com quem flerta do destino
E desamparado com disritmia segue a disputa
Da discordância do devaneio dissonante
Me dissolvo, me decoro, me devoras, e de costas sigo.

novo inquilino

2011-05-10T16:06:00.000-07:00

decidi que vou morar dentro de mim
faz tempo que sai e nao voltei
ficava ali festando, festando
amar sempre foi uma festa
mas vou morar aqui agora
não é reforma, nem pausa
nem cansaço
é vontade de morar mesmo
de ter uma casa só minha
tirei o tapete da porta
mas logo ele fica limpo
e coloco de volta
por enquando, só eu aqui
nao é solidão também
é vontade de morar mesmo.

do que o dia é feito

2010-05-17T07:59:00.000-07:00

do chão corrido
de chão batido
de calo no pé
de nó na garganta
de pedra no caminho
de sabor amargo
de dia nublado
de batida de carro
de fúria, de injúria
de relógio quebrado
de tempo apressado
mas todo dia tem sabor
de descoberta
de desafio
de encontro
de gosto doce
de beijo quente
de cachorro no quintal

viver é dosar
dia após dia
do que o dia compõe

no inverno

2010-05-17T05:51:00.000-07:00

é no inverno que me aqueço
ele traz o conforto do frio
e a inconstância do sol
as palavras saem pela janela
dão uma volta na grama úmida de orvalho
voltam pra dentro de mim
e me aquecem
saem de novo
brincam de montanha russa
jogam queimada debaixo da chuva
e voltam de novo
saem borbulhando quando o café entra
e ficam estáticas quando deito no sofá
pra aquecer os pés
mas ele me conforta
mesmo quando esconde meu sol

meu sol

2010-05-09T04:54:00.001-07:00

Ele bateu na porta e entrou devagar. Tomou meu ar, me trouxe o sol e hoje minha manhã tem cor de brisa leve. Ele entrou com calma, sem pressa. No meu tempo exato, mesmo depois de tanto tempo. Ele me fez tocar o ar, a noite e o céu. Ele me desperta e me acalma. Ele me encanta e me fascina. Seu beijo me cobre, me cuida. E agora sonho de olhos acordados...

Aff

2010-05-06T10:10:00.000-07:00

Ninguém é maior que ninguém. Erros e acertos não fazem um maior que o outro. Eu não sou maior por perdoar. Não perdoei. Já disse: é falha de memória. Mas a mim, sim, já perdoei faz tempo. Sabe por quê? Porque descobri que depois disso tudo é que eu realmente sou feliz. Detesto gente que se coloca acima, com discurso ácido. Eu bato no peito mesmo!!! E vou bater sempre. Não tem essa de que “um dia pode acontecer com você”. Comigo não Biallll. Sou mais forte. As escolhas sou eu quem faço. Nenhum copo de cerveja a mais vai me culpar de nada. Tenho orgulho de não ter traído. Mas nem sempre foi assim porque na verdade eu trai a pessoa que mais amo nessa vida: eu mesma. Traí no momento que me deixei trancada lá fora, iludida num conto de fadas. Sabe o que é melhor? Assumir que cada um erra mesmo e pronto. E a gente passa a vida tentando acertar. Acertar e errar nao se resolve na simples soma matemática de que "errei para acertar la na frente"... isso é querer botar a própria culpa no pobre do destino... E discurso de que sou melhor e o mundo está bem abaixo de mim, tambem não serve. Só diminui. Humildade pra reconhecer é tudo! Quem tem, sabe o preço disso. Mas agora pensa... não é um alivio saber que estou bem e feliz, como nunca estive antes? É sim.... é só parar e pensar. Pelo menos na lista de pontos, estamos empatados.

sol que toca

2010-05-03T05:35:00.000-07:00

mergulhei no sol essa noite
sai leve, pisando sobre a água
de uma leveza de alma
o sol transbordou meu corpo
com seu toque quente
de mãos largas
e iluminou cada poro
agora tenho os olhos acesos
e as palavras calmas
tenho um gosto doce na boca
e a garganta molhada de novos sentimentos
de espera, de verde e de rio
eu nao sei quando o sol se põe
mas agora ele mora em mim
e me deixa viva, inteira

aceitar é ser livre

2010-04-30T05:46:00.000-07:00

não precisa de cuidado para serem escolhidas
sao colhidas ao pé da garganta
que anda no chão seco de gente
que entende de menos
sabemos
que busca no terço
um berço, conforto, alento
do talento que a gente não tem
do bem que é sentir inteiro
ligeiro e lento do que é viver
querer ser livre e preso
coeso, um, o mesmo
de se entregar e se tomar de volta
de seguir só e acompanhado
atordoado de destino e de vida
não precisa de cuidado para serem escolhidas
palavras brotam do chão do ar e do ar
aceitar é ser livre

dias sem sol II

2010-04-28T16:19:00.001-07:00

Fui para o estacionamento. Olhei o carro. Intacto. Dormindo. Olhei os pneus. Nada. Só o ar. Entre, liguei, aumentei o som. Sai, observando o portão levantando-se mais lento que meus pensamentos. Pensei no trajeto e segui, mecanicamente. Mas nesses dias sem sol, meu pensamento é absorto, solto, sem nexo. Nada é mecânico. Errei o caminho, sem perceber. Percebi. Tarde demais. Volto. Não quero uma nova rua que me leva a mais um erro. Sigo no automático. No meio da música, canto a próxima. E erro o caminho de novo, e de novo, e de novo. Não me irrito: me aceito como sou sob os dias sem sol. Sigo apenas. Uma hora ou outra me acho de novo. Espero.

dias sem sol

2010-04-26T05:37:00.001-07:00

Eu me deito e espero a água correr pelo meu corpo, turva que me lava até ficar límpida sob meus pés. Não é o mar que corre dentro de mim que me acalma. Mas ele é como morfina, anestesia para meu corpo que se fecha. Não quero respirar porque tenho medo de perder o sopro da vida. Respiro devagar, dolorido, sentindo o gosto e o tempo de cada segundo inerte. Meu corpo parado estanca todos os poros. Minha eternidade se faz. Fico parada. Seguro o tempo na palma estática. O mar que corre para fora de mim leva tudo o que tenho e deixa meu corpo quieto. Nesse dia, um sangue branco sem pulso corre por mim e me deixa vaga. Nesse dia, a felicidade inteira e exagerada dá lugar a não-felicidade. Ela não é tristeza. Ela não é não-viver e não-sonhar. Ela é apenas longe da loucura dos meus outros dias. Mas eu me abasteço nela. Eu me limpo de tudo para senti-la. Dou lugar ao vazio que nunca habita em mim, à quietude que nunca me encanta. E acho que por isso tenho tanta energia para todos os dias de sol. Porque quando esse mar me lava, ele me tira todos os medos, todos os sentimentos. Me deixa seca, sem orvalho. Assim, à deriva, sem pensamento ordenado. Pronta para os outros dias de loucura que seguem.

sou isso

2010-04-23T16:53:00.001-07:00

Mergulho de corpo inteiro. Não sei fazer diferente. Gente tem que ser gente por completo. Uma nova paixão é como vício. Transpira pelos poros, salta os olhos, gela as mãos, inebria o ar, prende a boca que solta pra falar, sem controle, sem pudor, sem reservas. Não tenho uma reserva. Tenho passaporte livre para uma vida sempre em cor de rosa. Me hospedo na urgência calma de um dia após o outro. Habito a rede que balança, no meu balanço lento, parado, que mexe minha alma inquieta, que me transporta para o além vida. Fico quieta com o pensamento apressado, que corre mais rápido e me atrapalha nas palavras soltas, sem sentido. Dizem que é coisa de aquariano. É coisa de gente que vive, que se entrega, que se busca. Na minha busca de sempre, pelo ar apertado que circula na pele, pelo beijo doce que me sacia a fome, pela vida louca que me deixa calma. Na minha entrega por tudo, pelos cantos, pelo fundo, pela porta. Entrega inteira de partes que se moldam, se completam, se encantam, se fascinam. Do meu fascínio pelo vicio, pela aurora, pela madrugada, pela chuva. Da minha chuva que me encharca, que me cobre e transborda. Não sei ser diferente. Nem espero ser. Sou isso, sempre.

porta

2010-04-23T15:04:00.001-07:00

eu tenho uma porta
que bate fecha quando grito
que corre atrás da tranca
trinca no meio quando chove
segura o vento quando corre
corta o cheiro do lado
mas bate bate enlouquece
me tira da campainha

ela bate e me esquece
porta que importa
torta ela segue
vida própria
sem sentido
como eu

camaleoa

2010-04-21T12:42:00.001-07:00

sou camaleoa, por dentro, por fora
mudo sempre
muda nunca
só quando a pele se cala
camaleoa de alma
de janela sempre aberta
espiando pela porta
cama leoa mansa
que devora
cor, ar e céu

feliz assim

2010-04-20T06:45:00.000-07:00

Eu tenho felicidade de pao de queijo
e de pão amanhecido também
do algodão da colcha à noite
tenho felicidade de café
de aroma e gosto o dia inteiro
tenho felicidade de feijão quentinho
caldinho grosso no frio e no almoço
tenho felicidade de estrada longa
de cheiro de verde, de pasto, de curral
tenho felicidade de inhas e inhos
as mãozinhas do filho
as pedrinhas do jardim
as formiguinhas na sacada, logo cedo
a tardezinha, sem fazer nada
de manha cedinho, acordar leve
não preciso de muita coisa
sou feliz assim, na calmaria e no turbilhão.

quem entende de saudade?

2010-04-19T06:22:00.000-07:00

eu ainda nao tenho minha saudade, dessas que dói por dentro, que nos arranca de tudo. Minha saudade é doce, é feita dos pequenos detalhes que me alimentam durante o dia! Mas eu sei que ela ainda vem... vai me nocautear, vai me deixar jogada no chão, pendindo trégua. E eu rezo para que ela venha logo, pra colorir meu dia ainda mais forte e intenso! Porque eu só sei viver assim, na mais absurda paixão e loucura.

e como eu to doce mesmo.. um trecho de Neruda pra embalar:

"Saudade é solidão acompanhada, é quando o amor ainda não foi embora, mas o amado já... Saudade é amar um passado que ainda não passou, é recusar um presente que nos machuca, é não ver o futuro que nos convida...
Saudade é sentir que existe o que não existe mais... Saudade é o inferno dos que perderam, é a dor dos que ficaram para trás, é o gosto de morte na boca dos que continuam...
Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade: aquela que nunca amou.
E esse é o maior dos sofrimentos: não ter por quem sentir saudades, passar pela vida e não viver. O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido".

Pablo Neruda

dorflex

2010-04-19T06:01:00.001-07:00

Eu me dei conta que não sei fazer outra coisa. Eu espero. Numa inútil insanidade percebo que o passado ficou trancado na gaveta e quando sonho não sei se a hipnose me traz as lembranças de volta ou se solto meus bichos presos debaixo da cama. E eu tento. Faço um esforço sobrenatural para não esperar. Porque esperar é viver em outra dimensão, entre o sonho e a realidade. Mas eu não sei agora, nesse momento, fazer outra coisa. Tomo um dorflex mastigado amargo e deito. É de propósito. Porque eu sei que as lembranças estão lá, em algum lugar. Só que ninguém me diz onde. Tento o lance da hipnose de novo. Daí vem tudo. Puta merda. Era sonho?

quieto

2010-04-16T09:20:00.001-07:00

ela ta em silêncio, lá dentro, agora...

teu gosto

2010-04-15T05:30:00.000-07:00

tem gosto de pressa
de beijo apressado e seguro
de coisa de rasga, que corta
que me conserta por dentro
tem gosto de chuva
de tarde de domingo
de doce, de doce
tem vício e loucura
que me acorda
tem passado e espera
de cheiro de pele
gravado na língua
da tua boca pequena
do teu furo no queixo
tem um sinal de perigo
que ignoro, ignoro
que me salta por dentro
que me joga pra dentro
tem gosto de madeira
de vinho, de vinho
que me tira do chão
no meio do escuro
me lança pro mundo
me devolve, devolve
me rouba, me tira
me desconserta
de ponte, de porto
e me faz, de novo, no novo
ficar assim

eu joguei pedra no poeta

2010-04-13T05:27:00.000-07:00

“ (...)porque um poema propriamente não tem significado, ele é o seu próprio significado. Por isso, os poetas são intraduzíveis. O poeta teria, em relação à linguagem , uma transa apaixonada e essa relação podia se manifestar de duas formas, uma forma masoquista e uma forma sádica. Essa paixão assumiria, em primeiro momento, uma forma masoquista. O poeta seria uma vítima da linguagem, a linguagem exerce uma violência sobre ele e ele sofre essa violência. Num outro momento, no momento sádico do processo, o poeta, o artista, o escritor, o criador, passaria a ser algoz, a ser carrasco da linguagem, e daí a inverter o jogo”. (Paulo Leminski)

Eu joguei pedra num poeta certa vez. Achei que a poesia era apenas armadilha, pretexto. Joguei pedras e incompreensão. Acusei de loucura, acusei de covardia. Aquele papo idiota de viajar pra dentro de si mesmo. Mas a rima sem rima me prendia. Uma dose de Jorge Luis Borges me embriagava. Mas mesmo assim eu teimava em acusar o poeta. Taquem pedra nele! Ele é louco. Ou se faz? Mas eu acho mesmo que a poesia dentro de mim gritava quando via aquilo tudo explodindo a cada noite, dentro dele. Gritava e sufocava pra sair também. Eu nem dava olhos, ouvidos. Ela ficou ali, quieta, guardando todo o rancor que pudesse juntar contra mim. Ficou ali dentro, observando, vendo meus deslizes, vendo meus sonhos e rindo de mim. Ficou lá e uma vez ou outra dava uma batida discreta na porta e fugia. E a filha da puta me deixou mesmo quando eu precisei. Quando eu tinha que escrever textos pra comprar pão (e ela sabia que ajudaria), simplesmente me abandonou. Daí fui eu quem gritou. “Vá embora, desgraçada. Quem precisa de você?”. Mas ela não foi. Ela ficou ali esperando meu choro, meu delírio, esperando mais um lamento, mais uma busca. E agora vem quando eu não quero, vem quando eu quero, vem quando estou no caos, vem quando estou na serra, vem quando eu quero noite, vem quando acordo dia. Eu dei liberdade a ela... e desde então vivemos assim. Na entrega espontânea. Quando ela vem eu me entrego, quando ela não vem, também.

gosto

2010-04-11T08:03:00.001-07:00

Pedro tem os sentidos apurados. O paladar sente o seco do ar, que irrita a garganta apertada. Ele sufoca de penumbra durante o dia e apaga os olhos quando ve o sol. Ele sente o cheiro pela boca. Sente o gosto do amargo doce perfume que passa pelas manhas na sua janela. É pela boca que ele ouve a batida do coração. É na garganta que ele dispara. Pedro não fala e estanca qualquer palavra que fica martelando a noite no travesseiro. Mas as palavras têm gosto na boca de Pedro. Gosto de esquecimento. De memória perdida. De tudo que Pedro disse e não se lembra. E por isso Pedro se sente inteiro, mesmo em pedaços. Porque sem memória, sem passado, Pedro é busca e entrega constante. Busca o gosto do sonho, do impossível, da estrada. O gosto do ar, na janela do carro, fascina. E Pedro segue.

Eu nunca sei se ele volta. Mas quando passa, Pedro me deixa entre a felicidade e a exaustão. Entre o delírio e a verdade. E eu fico aqui, sempre na espera por Pedro, por mim.

Cala boca, Pedro!

2010-04-09T11:23:00.001-07:00

Eu ontem: Ah Pedro. Fala sério. Esse papel em branco aqui é pra quê? Ta louco? Vai escrever.

Ele hoje: Luciana. Meus papeis em branco sobre sua mesa, sob sua cama, são apenas para te lembrar que grito por você. Te grito a liberdade e você insiste em me manter preso, atrás dessas estúpidas esperas que você insiste em contar. Cansei. Esse papo de louco me confunde. Compra um vinho, fica de chinelo. Senta na sacada e observa o vento. Pára. A estrela cadente é coisa de gente decadente. Vai me procurar no bosque. Alias. Pára de me procurar. Estou dentro de você, caramba. Que merda. O carinho não vale? A mão não te segura mais? Tenta de novo. Eu to aqui. A folha em branco é apenas para você me libertar. Tenta agora, no meio do caos. Vai ver como sou azul, da cor que você sempre pinta na janela. Até breve.

Eu hoje: Nossa. Grosso! Fica quietinho ai, na tua! To sem tempo pra ficar te escrevendo. Bendita hora que te trouxe de volta pro meus contos. Pedro infeliz. Não sabe esperar? Que coisa....

da espera

2010-04-09T05:57:00.003-07:00

os olhos pedem calma
à alma que corre o rio
de sede, a parede
que consome o ar
no calor sabor do chão
um passo apressado
inquieto dos vícios
de surgir partir ao meio
no contrário da presença
que dói me constrói
com brisa e sonho
para todos os dias vadios
intensos soltos amarrados
do gosto seco de pele arde
que busca encontra inteiro
nas partes, artes de se fazer
contradição oposto extremo
que completam o sentido
do fogo doce que
me consome aos poucos

2010-04-08T07:35:00.000-07:00

Da construção que se faz

tenho apenas uma carta de baralho

que o vento entra e vira pedra

Do que se faz construção

do baralho tenho todas as cartas

que a pedra rolou no vento

Que se construção faz

o baralho que me tem

da pedra que estancou o vento

que libertou o mar

olhe

2010-04-08T05:54:00.001-07:00

aqui
do
lado
fora
dentro
lado
aqui
escuta
ta vendo?
aqui!
passou...

funciona assim

2010-04-07T14:34:00.000-07:00

desliga liga desliga liga
desliga liga desliga liga
desliga liga desliga
liga
desliga

eu sou assim,nao vou mudar. Tento, até tento. Mas não depende de mim. Depende do botãocomvidaprópria. Aff. Ligou de novo, botão filho da mãe.

alma brasa

2010-03-31T13:16:00.001-07:00

Eu tenho sede de vida. Sede de uma loucura nova a cada dia. De uma paixão, de um projeto, de uma conquista, de um novo desafio. Não sei ficar parada, ficar quieta, ficar calada. Se não falo, se não choro, se não grito de felicidade, diante do mais singelo sorriso, não sou eu. Não sei viver no morno. Não sei viver no calmo. Não sei viver no meio termo. Eu me entrego inteira. Não tenho medo de tropeçar, de cair. E por mais que eu evite magoar alguém, não tenho medo de ousar, de dizer. Quero o hoje, quero o agora. O futuro? Se tiver tempo... Gosto do inteiro, do ousado, do intenso. Sou forte, mas choro. Sou doce, mas grito. Sou fera, mas acolho. Sou espinho, mas sou pura comedia romântica. Sou tudo. Se o projeto é morno, bota la no fim da fila, por favor (se tiver tempo, eu olho). Eu carrego o mundo nas costas, eu chuto o pau da barraca, eu rasgo o verbo. Mas eu amo. Amo tudo o que me cerca, de amor a primeira vista, ao amor incondicional. Sou exagero. Puro. Mas sou feliz assim. Tenho só essa vida. Me acompanha?

Em mim

2010-03-19T07:52:00.001-07:00

No pé descalço, o chão frio que me acolhe
No vento molhado, o calor das minhas manhãs de preguiça
Na pele que arde, o conforto das minhas paixões
Na areia que escorre, o tempo de hoje
Na estrada do parque, a busca incansável
No peito que nasce, a dor de ser maior
No meu inteiro, o grito de ser melhor
No meu consolo, o sorriso de ser menina
Nos meus braços, a vontade de se lançar
Na minha dança, o delírio de uma paixão
No meu relógio, a batida perfeita
No meu horizonte, meus detalhes, minha imperfeição e minha inquietude
Nos meus olhos, a sorte do futuro
Na minha esperança, meu dia de hoje
Na minha vida, a felicidade de ser inteira
Na minha alma, a busca constante por mais
Um pouco mais de mim, a cada dia, a cada paixão, a cada hora, a cada segundo.

Crônicas de Pedro - 28

2010-03-18T06:11:00.001-07:00

Pedro bate na porta. Ele volta como um bicho feroz, na velocidade do tempo perdido. Tempo vivido intenso, inteiro em todas as suas partes. Eu disse para Pedro tomar cuidado com as palavras, mas é ele quem me responde que as palavras é que devem ter cuidado com ele. No fundo eu sei que são as palavras que cuidam de Pedro. Ele me conta da urgência da vida, do verde preso nos olhos de pedra. Pedro se fez vidro, partiu, quebrou-se para virar rocha. Pedro ficou preso no peito que sempre se entrega. De entregas fáceis, fúteis, mas verdadeiras. Pedro se perdeu entre cartas, textos, esperas e hoje me cobra palavras a todo tempo. Mas eu não as controlo. Saltam aos olhos de vermelho vida, choro, repulsa, conquista. Pedro ficou abafado entre os amores, entre o trabalho, os cheques, o cheque-mate e o jogo da velha. Pedro espera agora os dias da vida urgente, corrida, intensa. Quer procurar seu caminho e se lançar ao mar. Pega seu barco e se coloca à devira nas águas calmas. Nem eu sei pra onde Pedro vai. Ele fica livre nas minhas palavras presas na garganta seca. Pedro sai na sua busca e não me diz se volta. Mas ele sabe que aprendi a viver sem pedra. Que as palavras embalem os sonhos de Pedro. Que a música embale os passos, os desejos e o impulso do pulso com vida, com cor, com cheiros e sabores. Que Pedro deixe a porta aberta para minhas palavras soltas, sem sentido, que teimam em escorrer pelo rio, a levar as maças, a transbordar meu copo e meu corpo. E que Pedro saiba que ele está aqui dentro, que me coloca pra cima, pra dentro de mim. Que ele me deixa feliz por ter voltado, por ter partido, por ter ficado em cada poro, cada pedaço, no meu inteiro.

(Pedro foi criado por mim em 1999, quando eu ainda estava na Faculdade e precisava de um personagem para os meus contos. Foi inspirada nas aulas de Redação e Expressão Oral, do professor Osvaldo Coimbra, que comecei a praticar a liberdade de escrever, fora de formas, de padrões, de contextos, de notícias. Em 2003, deletei todos os textos e cuidei do meu texto mais importante: meu filho. Restou apenas um conto (logo a baixo). Em 2006, numa cerimônia simbólica de batismo na aldeia Bororó, recebi um nome (não, não me arrisco a escrevê-lo em Guarani) que traduzido para o português significa Rocha Forte, que é exatamente o que Pedro é para mim, o que busco ser, apesar das pedras no caminho. Hoje, na busca por me libertar dos sentimentos, me encontrar de verdade e treinar uma nova forma de escrever, Pedro retorna, junto com outras formas, outras cores, outras vontades, outros textos).

Eu declaro

2010-03-18T06:03:00.000-07:00

Eu declaro meu amor a borboleta que pousou em minha janela. Declaro meu amor as pequenas coisas, as grandes paixões. Declaro meu amor incondicional ao filho, a quem me dou por inteira, sem reservas. Declaro meu amor ao meu pai maior: o irmão que me ensina os pulos nos tropeços. Declaro meu amor ao meu pai pela metade, na sua forma inteira de me amar. Declaro meu amor a minha mãe, proteção e ponte das minhas inquietudes. Declaro meu amor aos verdadeiros amigos, que me completam nas minhas falhas e mesmo os que me falham quando busco minhas partes. Declaro meu amor aos que me rodeiam, aos que me odeiam, na sua pequenez, na sua incompreensão. Declaro meu amor ao amor que se foi, que me fez vidro quebrado e que me permitiu ser rocha. Declaro meu amor ao fora que dei, ao fora que levei, ao meu perdão constante, fruto da minha memória falha. Declaro meu amor a brasa que pisei, ao calo que me aperta o sapato, a pedra santa de todos os dias que me plantam no caminho. Declaro meu amor ao verde e azul que colorem meu ar. Declaro meu amor ao salgado da lágrima, ao doce do beijo, ao amargo da insensatez, ao azedo da loucura. Declaro meu amor ao meu corpo, a imagem no espelho que me sorri pelas manhas, depois de uma noite inteira de sonhos imperfeitos. Declaro meu amor à tortura do relógio, aos dias corridos e aos dias vagos, na rede, na varanda. Declaro meu amor ao amarelo das paredes, ao vermelho dos seus olhos. Declaro meu amor ao que tenho aqui dentro, ao que dorme no meu travesseiro, ao que carrego na bolsa, sob o sol e sob a chuva. Declaro meu amor ao meu deserto e a minha floresta descoberta. Declaro meu amor ao ser superior, que se coloca sob e sobre mim. Declaro meu amor ao meu amor, ao meu inteiro, a minha metade que me falta e me completa. E assim me declaro a vida, ao chão e ao céu.

2010-03-17T06:07:00.001-07:00

Não precisa de sentido não precisa de ponto não precisa de vírgula não precisa de interpretação não precisa de tensão não precisa de tesão não precisa de vontade não precisa de calor não precisa não não precisa de frio não precisa de saudade não precisa é claro loucura não precisa de inveja não precisa não não precisa de devaneios não precisa de incompreensão não precisa de ponto não. Precisa de paixão precisa sim de eternidade precisa sempre de amenidade precisa de vontade de desejo precisa sim precisa precisa de leveza de encontro de cerveja de pão de mel de relógio sem ponteiro de entrega e mais entrega e liberdade.

aprendi

2010-03-16T14:06:00.000-07:00

aprendi que escrever liberta e que prometer escraviza
aprendi que se eu perdoo é por pura falta de memória
aprendi que gosto mesmo de me entregar a tudo, com paixão!
qualquer coisa, ideal, motivo, sonho ou ficção merecem meu exagero.
arrisca?

Ao amor que ainda não veio!

2010-03-16T09:50:00.000-07:00

Eu te esperei desde sempre. Te esperei desde o dia em que me olhei pela primeira vez no espelho e me reconheci menina. Te esperei sentada na varanda, olhando o tempo, perdida entre bonecas e quebra-cabeças. Quando atravessei a cidade para pegar um ônibus e encontrar aquele menino com cheiro de algodão doce. Mas não era você. Te esperei quando atravessei estados e vim parar aqui, nessa cidade grande, calma e egoísta. Quando desenhei no teclado a musica que você gostava. Mas eu ainda não sabia do seu gosto, do seu riso, do seu choro, da sua alegria. Te esperei quando dei meu primeiro beijo. Quando andei de mãos dadas e escondidas. Mãos ingênuas, de sentimento puro, de olhar calmo e curioso. Te esperei quando me descobri mulher pela primeira vez e quando me descobri sozinha logo em seguida. Te desenhei a cada novo amor, nova paixão, nova entrega. Te imaginei mandando flores, ligando no meio da noite, agitado, dizendo do amor maior que você sentia por mim. Te vi pelas ruas, absorto, perdido e encontrado. Te senti alegre, feliz, triste, tranquilo, inteiro. Senti suas dores na perda de alguém, no amor platônico por aquela garota. Te esperei naquele garoto que me prometia o mundo e que me ofereceu dias cheios, mas que logo mandei embora. Mandei para longe porque te sabia perto. Te consolei quando você perdeu o caminho, te dei colo quando você estava no escuro e comemorei com você uma nova cor em seu olhar. Sai de mãos dadas com o vento, te vendo perto. Senti você em meus cabelos, nas minhas mãos, na minha pele. Te senti quando vi meu desespero em descobrir um amor de mentira, num casamento perfeito. Senti seu colo, seu conforto e fiquei calma de novo. Fui te procurar naquele parque, por entre as arvores, no meu deserto. Te procurei no canto do meu quarto quente. Te achei no canto do meu peito, entre esperas e desilusões. Te senti menino e homem. Te imaginei os caminhos, sua vida, seu novo amor, seu trabalho. Te dei motivos, razoes, vida e cor. Te tirei o fôlego, o ar, o pulsar. Te devolvi pra vida, te esperando de novo. E te esperei sempre, no correr das minhas horas soltas e apressadas. Me afastei de você quando encontrei meu destino torto, daquele homem menino do tempo de escola. E te busquei ontem no choro abafado e contido quando ele me dizia que não sabia se me amava. E resolvi te esperar novamente. Imaginei você longe e perto, aqui do lado, aqui dentro, aqui inteiro. Te espero entre lençóis, entre papeis, sorvete, pipoca e cheiro quente de leite fervido. No doce do amargo chocolate. No riso do meu filho único, do meu amor incondicional. Te desejei com pressa, pra ontem, pra agora. Mas eu sei que você anda por ai e me espera também. Eu sigo meus dias completos porque sei que você está ai, do lado de fora da porta, esperando o sinal do sangue estancado no meu peito, da ferida esquecida. Eu sei que você me quer completa, inteira, com cores, com esse sorriso de menina que nunca cresce. Te espero para amanha, com o café pronto, o cabelo solto na manha de domingo, na preguiça e na loucura, na sanidade e na entrega. Te esperei ontem e te espero amanha. Eu espero o amor que ainda não veio. Saia do meu sonho, bata na porta devagar, entre vazio e se entregue ao meu amor maior.

de volta

2010-03-16T09:45:00.000-07:00

me sinto cheia e preciso esvaziar meu copo.
enche-lo de café.
que bom estar de volta aqui.
descarregar a alma e os olhos.
o conforto pra mente e pro coracão. esse nao muda.
esse é sempre assim, entregue.
que bom estar de volta.

Crônicas de Pedro - 27

2006-09-11T11:07:00.000-07:00

Rosto pálido, olhos brancos e mãos que escorrem a água censurada do rosto. Pedro de veste de espera mas não consegue buscar seu dia de hoje. Sobrevive da fumaça presa de seu quarto que nao tem as frestas presentes de sua alma.
O ruído abafado das casas ao lado, os gritos, a música. Todos do lado de fora queimam sob o céu amarelo. Já não vê mais o verde das ruas do passado. A cidade quente de pessoas frias sufoca a vontade de Pedro se fazer pedra. No quarto, apenas um relógio vadio que corre mais que a avenida ao lado. Avenida que tem pressa, que engole a água da chuva tirada das casas baixas inundadas de calor.
Chove pouco e Pedro não chora. Sente a falta do frio, da chuva, do verde, das coisas em ordem, da hipocrisia escondida nas cores estampadas do rosto comum. Pedro, que se contenta com pouco, sem contento, esconde-se em baixo da cama com medo do passado; que ela possa vir e devolver o vermelho verde vida de seus olhos gravados nas pessoas espelhos. Suas mãos presas, mudas, seguram o desespero do ar tenso do quarto. Ar quente que derrete o tempo dos dias de Pedro, preso embaixo do chão. Nao tem vento. Sufocado, seu coração dispara para o medo da morte. É o único que grita, que vive dentro do corpo queimado de Pedro.
Segura o peito com as mãos e tenta tirar o ar que resta nas veias brancas. O vermelho foi embora. O branco apagado de seu corpo vive do coração que corre com pressa, que foje do céu amarelo sobre o telhado de vidro.
Pedro nao responde. Entrega-se aos poucos à insanidade do outro.
Pedro joga suas pedras pela janela fechada que entra água nos dias poucos de chuva.
Pedro nao pergunta. Seu corpo cálice estanca o sangue branco que entra pela cicatriz do peito. Um corte gravado pelo sol quente na pele frágil de sua infância. Apenas o coração dispara e a cicatriz estanca. As únicas marcas da vida de agora de Pedro. Vida que fora roubada e entregue as pessoas frias da cidade que derrete, mesmo na madrugada. Apenas o gosto rude do desprezo da alma habita o corpo de Pedro. O Padre reza o salmo do medo...
...
Quando acorda, seu quarto chove e os olhos verdes azuis vida refletem o coração calmo que pousa sobre o frio doce. Seu sangue vermelho dá alma a sua vida. Pedro fecha a porta e vai para o trabalho.

(eu em 11 de setembro de 2002 - um ano depois do ataque e um ano depois da decisão que marcaria toda minha vida)

O que nao vejo

2006-09-08T13:30:00.000-07:00

(deviantArt)

O que não vejo
Sai dos olhos
Como se na mente
Nasce morre
Que escreve raso

O que não sinto
Salta o corpo
Sente a alma
De fogo apagado
E brasa mão

O que não sai
Da porta fecha
Que o medo deixa
Do grito olho
Escuro

O que não quero
Do frio do peito
Que a boca abre
E não diz nada

(eu... em 2002)

Anarquia, Fascismo e falta d´água

2006-08-21T13:26:00.000-07:00

Há alguns dias vi, finalmente, o filme V de Vingança. Não sou nenhuma cinéfila ou crítica de cinema. Mas acho que tudo que leio e vejo, que contribui para renovar meu olhar sobre a vida, vale a pena ser compartilhado.
Bom, não conheci a história em quadrinhos original (Alan Moore) mas a adaptação dos fabulosos irmãos Andy e Larry Wachowski (Matrix) é de fazer parar o tempo pra pensar na vida.

Num futuro alternativo do passado (parece até mesmo um novo tempo verbal..rs) vemos um anarquista lutando (através de golpes, sua exímia habilidade em destruição e sua excelentíssima retórica – o início em que ele fala usando palavras sempre iniciadas com V é magnífico) contra corrupção de um governo totalitário e fascista. Trata-se do “V” que salva Evey, personagem de Natalie Portman, de ser atacada por “seguranças” do governo, criando assim um laço indissolúvel entre os dois.
“V” faz Evey acordar de seu casulo, quando a vemos liberta através da chuva (e no filme vemos que “V” se liberta através do fogo – lindíssimo). A cena do beijo, por mais que parecesse fria por conta da mascara de V, é bela. Eu confesso, “V” é além de culto, sofisticado e intelectual é um charme de personagem...(risos)!!!
“V” é um idealista e altruísta... daí não foi difícil me identificar de cara com tudo aquilo. A forma até meio brutal com que ele faz Evey acordar para a realidade e para a necessidade de participação frente ao governo, justifica o resultado. “Ninguém deve temer o governo. O governo é que deve temer seu povo”.

E um fato curioso e (in)esperado aconteceu na minha casa no dia e em pelos menos quatro subseqüentes ao dia do filmes: faltou água. De princípio pensei no racionamento, nesse tempo absurdamente seco. Foi uma prisão: o sentimento de inutilidade diante um fato que em poucos anos se tornará realidade constante em nossas vidas. A água está acabando. E, surrealmente, me vi diante de do meu “V” interno me cobrando o que fazer diante disso?? Vou fechar a torneira da tolerância e abrir as comportas do inconformismo (nossa.. que piegas). Preciso fazer alguma, e preciso começar em casa.

V de Vingança
Direção: James McTeigue.
Com: Natalie Portman, Hugo Weaving, John Hurt, Stephen Rea, Stephen Fry, Tim Pigott-Smith, Rupert Graves, Roger Allam, Ben Miles, Sinéad Cusack, Billie Cook.

A morte e a vida em seus intervalos

2006-08-14T05:56:00.000-07:00

intermitências...: não contínuo, interrompido a espaços e retomado novamente.

...a sedução da eternidade, da vida sem a morte e a catástrofe social causada pela sua ausência... o que nos incomoda acaba por nos surpreender no final, com uma visão mais humana e ate mesmo doce daquilo que sempre nos assombra, do velho ditado da tal única certeza que temos na vida.

“As intermitências da morte”, de Saramago, nos provoca para um sentimento diferente do que temos, que vai alem do pensar e tentar agir diante da brevidade da vida... nos faz viajar para uma possibilidade mais humana daquela tão carrasca caveira com o capuz preto a nos perseguir diante do destino e do passo em falso.

Para um idealizador e eterno romântico, o inicio incomoda. A realidade dura, crua e sangrenta e a hipocrisia revelada da falta de valores na família: o despejo, o descarte dos doentes, dos “menos” mas não inválidos. A realidade conhecida entre máfia e estado, as relações aparentes e descaradas entre o governo e a escoria. Mas tudo isso é reflexão.

Em suas folhas finais, o romance nos surpreende. Nos levanta para outra perspectiva. Mas não vou aqui estragar a deliciosa surpresa que Saramago nos revela. Só um convite: vale a pena!

A linguagem atraente me convida a conhecer mais sobre o autor. Tenho outro em casa: A Caverna. Mas esse somente depois de Catadores de Concha, que estou lendo agora.